Moi, où en suis-je, de ce voyage ?

Je marche, comme toujours. A moins que je ne rêve que je marche ? Peut-être suis-je mort ?

Cette nuit, j’ai le souvenir de deux rêves : dans l’un j’apprenais à jouer d’un drôle d’instrument, entre accordéon et vielle, c’était un instrument à jouer la vie.

Plus tard, j’étais mort, et je me projetais dans le temps, dans l’avenir, et, mort, invisible, j’appelais ma femme de ce temps-là, elle se nommait Marie. Marie, appelais-je, et elle ne m’entendait pas, à peine si elle se retournait vaguement, inquiète. Voyant son air triste, ses larmes, j’ai eu un coup au cœur, comme un coup de poing, qui m’a éveillé.

Suis-je mort, suis-je vivant ? Papillon, ou Tchouang Tseu ?

Chez le peintre Ibara, j’ai compris à quel point chacun voit le monde à sa propre et unique manière. Si on a tous un monde différent, dès lors qu'on le sait, on doit pouvoir y agir, comme avec cet instrument de musique, jouer sa propre mélodie ?

Pour cela, il faut disposer de l’instrument, et apprendre à s'en servir.

Le vouloir, aussi.

Suis-je en train d’apprendre, ou en train de rêver ?

Vivant? Mort?

Je ne sais pas. C’est peut-être sans importance.

L’important est - peut-être -  de jouer à la juste profondeur, la strate où se font et se défont les trames, ouais, où s’échangent les tramways, les aiguillages, c’est le terme, là où s’inscrivent les airs nouveaux, où les arbres s'enracinent, et plongent les rochers, car en surface, on ne fait que subir, courir, mourir, sans jamais rien savoir ni pouvoir.